“Eu não gosto dele.” Eu disse. E por dentro, aquela vontade de gritar: ‘Sim, eu ainda gosto dele, mas é obvio que eu gosto, acha que é como trocar de roupa?” Por dentro aquela vontade de contar a verdade, de chorar. Eu não sei como funcionam as coisas por aqui, como vocês se sentem, mas quando eu sinto algo, é verdadeiro. Não sei como vocês não percebem como eu fico boba quando ele tá por perto, como eu faço coisas pra ele ver. Eu só quero que parem de me lembrar que eu sofro, parar de cutucar essa ferida, de me fazer mentir. A dor é grande, mas o orgulho e a vergonha de ainda ser uma idiota fala mais alto quando me fazem a famosa pergunta… “Você ainda gosta dele?”
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